A Árvore Bizarra
A árvore cresceu ao longo dos anos em meu quarto sem eu perceber.
Foi um crescimento caótico e desatento da minha parte. De maneira alguma estudado e estruturado, sempre tive noção da sua existência, embora nunca tivesse me dedicado a estudar seu crescimento ou mesmo lançar um eventual olhar crítico à ela.
Seu tronco alternava o branco e o amarelo, era formado por milhares de páginas, seus frutos eram histórias. Frutos de sabores diversificados e universais: havia o doce constrangedor, alegria eufórica e levemente maluca, melancolia pedante adolescente, aspiração juvenil... e havia –como em toda árvore que se preze- suas folhas.
Todas elas, cada folha, repleta de tinta, desenhos e caracteres, palavras e sentenças.
A árvore cresceu demais ao longo dos anos. Se empoleirava por cima do meu guarda-roupa, ameaçando desabar com seu peso e quebrar meu pescoço.
Um dia ocioso optei pelo mais sensato... baixar uma década de desenhos e textos desordenados de cima deste mesmo guarda-roupas e organizar todos eles.
Tarefa necessária, da qual eu me esquivava à anos.
A quantidade me surpreendeu. Eram cerca de 1.500 páginas de desenhos, ilustrações e quadrinhos produzidos e cerca de 1.200 páginas de manuscritos, formando histórias, resenhas, observações humanas, teorias artísticas...
Fábio David Ochôa, 1993-2006... era esta a pessoa que viveu, morreu e foi eternamente sepultada naquelas milhares de páginas.
De uma certa maneira, rever aquelas páginas depois de tantos anos é um estranho registro de duas vidas... das histórias da minha vida "civil" (e foram várias) e das histórias imaginárias que esta vida civil alimentava.
Através de cada história era possível puxar o fio da existência e saber que motivos levaram a contá-la.
Não sei quando exatamente quando começou esta minha obsessão particular com histórias, em contá-las e coletá-las. Não existe um ponto zero reconhecível, talvez seja algo que simplesmente sempre esteve escrito no meu código genético.
Se por um lado todas as sociedades humanas tiveram seus assassinos, elas também tiveram seus contadores de histórias. Há dois mil anos rabiscaria figuras na areia e grunhiria algo ao redor de uma fogueira, hoje desenho em árvores mortas e martelo as teclas de um computador. A despeito de tudo isso, a função primordial não mudou.
O papel ainda é o mesmo. A função desempenhada também.
Somos feitos de histórias. As histórias que as pessoas contam a nosso respeito são o que nos definem para elas.
Sob um certo ponto de vista a nossa própria vida é uma história.
Somos seis bilhões de histórias neste planeta. Milhares de primeiros capítulos nascendo a cada dia, centenas de livros tendo sua página digitada em carne e atos, em choros e risadas à cada dia.
Fora de nós não há histórias. Apenas a raça humana possui histórias.
Talvez por isso sejamos animais tão centrados e interessantes.
Eu conto histórias, é isto que me define. Corte minha pele e em vez de sangue sairá letras.
Palavras e sentenças escarlates a se acumular pelo chão.
Isto é o que fiz. O que sempre fiz.
Minhas idéias nunca paravam. Sempre fui arrebatado por elas. Frases e conclusões quem vêm à minha mente mais rápido do que possa escrever ou falar, se acumulando, empilhando-se umas às outras, surgindo e desaparecendo na mesma velocidade. Eu não me interesso pelas coisas e pessoas. Eu explodo nelas. Arremessando-me para mais direções do que poderia dar conta.
Tantas coisas. Tantos interesses. Vidas imaginadas.
Linhas digitadas ou desenhadas que corriam em tantas direções.
Ao mesmo tempo.
Fábio Ochôa
Foi um crescimento caótico e desatento da minha parte. De maneira alguma estudado e estruturado, sempre tive noção da sua existência, embora nunca tivesse me dedicado a estudar seu crescimento ou mesmo lançar um eventual olhar crítico à ela.
Seu tronco alternava o branco e o amarelo, era formado por milhares de páginas, seus frutos eram histórias. Frutos de sabores diversificados e universais: havia o doce constrangedor, alegria eufórica e levemente maluca, melancolia pedante adolescente, aspiração juvenil... e havia –como em toda árvore que se preze- suas folhas.
Todas elas, cada folha, repleta de tinta, desenhos e caracteres, palavras e sentenças.
A árvore cresceu demais ao longo dos anos. Se empoleirava por cima do meu guarda-roupa, ameaçando desabar com seu peso e quebrar meu pescoço.
Um dia ocioso optei pelo mais sensato... baixar uma década de desenhos e textos desordenados de cima deste mesmo guarda-roupas e organizar todos eles.
Tarefa necessária, da qual eu me esquivava à anos.
A quantidade me surpreendeu. Eram cerca de 1.500 páginas de desenhos, ilustrações e quadrinhos produzidos e cerca de 1.200 páginas de manuscritos, formando histórias, resenhas, observações humanas, teorias artísticas...
Fábio David Ochôa, 1993-2006... era esta a pessoa que viveu, morreu e foi eternamente sepultada naquelas milhares de páginas.
De uma certa maneira, rever aquelas páginas depois de tantos anos é um estranho registro de duas vidas... das histórias da minha vida "civil" (e foram várias) e das histórias imaginárias que esta vida civil alimentava.
Através de cada história era possível puxar o fio da existência e saber que motivos levaram a contá-la.
Não sei quando exatamente quando começou esta minha obsessão particular com histórias, em contá-las e coletá-las. Não existe um ponto zero reconhecível, talvez seja algo que simplesmente sempre esteve escrito no meu código genético.
Se por um lado todas as sociedades humanas tiveram seus assassinos, elas também tiveram seus contadores de histórias. Há dois mil anos rabiscaria figuras na areia e grunhiria algo ao redor de uma fogueira, hoje desenho em árvores mortas e martelo as teclas de um computador. A despeito de tudo isso, a função primordial não mudou.
O papel ainda é o mesmo. A função desempenhada também.
Somos feitos de histórias. As histórias que as pessoas contam a nosso respeito são o que nos definem para elas.
Sob um certo ponto de vista a nossa própria vida é uma história.
Somos seis bilhões de histórias neste planeta. Milhares de primeiros capítulos nascendo a cada dia, centenas de livros tendo sua página digitada em carne e atos, em choros e risadas à cada dia.
Fora de nós não há histórias. Apenas a raça humana possui histórias.
Talvez por isso sejamos animais tão centrados e interessantes.
Eu conto histórias, é isto que me define. Corte minha pele e em vez de sangue sairá letras.
Palavras e sentenças escarlates a se acumular pelo chão.
Isto é o que fiz. O que sempre fiz.
Minhas idéias nunca paravam. Sempre fui arrebatado por elas. Frases e conclusões quem vêm à minha mente mais rápido do que possa escrever ou falar, se acumulando, empilhando-se umas às outras, surgindo e desaparecendo na mesma velocidade. Eu não me interesso pelas coisas e pessoas. Eu explodo nelas. Arremessando-me para mais direções do que poderia dar conta.
Tantas coisas. Tantos interesses. Vidas imaginadas.
Linhas digitadas ou desenhadas que corriam em tantas direções.
Ao mesmo tempo.
Fábio Ochôa
posted by Fábio Ochôa at 1:33 AM
5 Comments:
"A Árvore Bizarra" é, de longe, um dos posts mais interessantes que já li aqui. Eu daria um braço para ter acesso a tudo que você escreveu, desenhou, pensou, imaginou nesses... 13 anos!
Teríamos um admirável mundo novo aí? Talvez com mais de seis bilhões de pequenas histórias! Vc já deve ter tido a sensação de, ao olhar para um completo estranho na rua, imaginar quais são as suas histórias... Enxergá-lo num contexto maior, e não como apenas uma mera nota de rodapé na existência. Quais são seus sonhos? Quais são suas desilusões? Onde foi seu primeiro beijo, por que ele ainda mantém as manias da infância?
Mas fica aqui uma crítica: Fábio Ochôa não foi sepultado sob essas histórias. Ele continua bem vivo, fazendo parte de todas elas, criando-as, alimentando-as. Se tem alguém que sabe para onde vão as histórias quando nos esquecemos delas, esse alguém é você.
Tem uma história minha que tem esta resposta.
Elas ficam em um sótão, em um tenembroso inverno, esperando que o menino volte.
Taí uma história que precisamos contar!
Ainda bem que esse blog tem atualizações diárias. Se fosse semanais, eu ia achar uma merda
A culpa é do meu modem que cometeu harakiri e voltei á conexão discada.
Ou seja, era uma vez atualização diária...
Postar um comentário
<< Home